Cinq kilogrammes par centimètre carré. Adossé à l'énorme chaudière, le vieux baromètre en cuivre tient bon. Dans la salle des machines, le moteur gronde et vrombit. Comme dans le ventre d'un paquebot, il faut hurler pour s'entendre. Par-dessus ce vacarme, des poulies s'activent, gémissent, couinent, grincent et ahanent avant d'émettre un strident cri d'agonie. Un peu de répit et elles repartent. Pas de trêve pour les ascenseurs de la Samaritaine. Terrible torture. Pour fuir ce vacarme infernal, seule issue à proximité, un minuscule escalier métallique en colimaçon. Deux tours de vis et le passager égaré apparaît, ahuri, les yeux écarquillés, tel un poisson sorti de l'eau, dans une tourelle vitrée ridicule. Comme dans le sas d'un char d'assaut, il tourne la tête à droite, à gauche. Le dernier pas salvateur le projette enfin sur le pont.
A cette altitude, le vent glacial est ininterrompu. Il attise les joues. Du haut de cette tour de guet, Paris s'étend tous azimuts. Comme le ressac de l'océan, immuable, le doux bruit de la mégalopole s'élève. La table d'orientation indique la direction de Bruxelles, Nord Nord-Est. A 310 kilomètres. Le navire tient le cap. Ciel bleu dégagé. Brume de pollution à l'horizon.
Dessous, le pont en bois a été déserté. Seules s'agitent au vent les franges blanches des stores, roulés pour la nuit sur leurs portiques. Le café-restaurant vient de fermer. Le soleil orangé ne tardera pas à plonger derrière l'horizon, dès qu'il aura passé le clocher de Saint-Germain des Prés. Dans le tumulte étouffé de la métropole, émerge soudain le carillon de Saint-Germain l'Auxerrois. Quatre heures et demie. Sur leurs échafaudages, des ouvriers martèlent encore. Chantier naval. Le bruit monte. La ville a pris des teintes de vieux fer rouillé. A bâbord, la tour Saint-Jacques disparaît sous une gangue de fer. Les flots étincellent. Centaines de lucarnes éclairées par le soleil. Comme de l'écume, le panache des volutes de fumée s’évaporant des toits contraste sur les flots sombres. Un vol de mouettes stagne au-dessus de la flèche de la Sainte-Chapelle. La face Ouest de la Tour Montparnasse flambe. Au loin, la nuit est déjà tombée sur l'avenue des Champs-Elysées qui scintille de mille phares.
Retour sur le pallier du neuvième étage, près des ascenseurs. Les pas s'étouffent sur la moquette gris anthracite. Loin du bruit des machines, une vieille rengaine de Julien Clerc, « Les gens d'ici ». Les touristes ont quitté le pont supérieur, la vendeuse japonaise range ses souvenirs. Cartes postales, tours Eiffel miniatures, parapluies, ... Le navire s'apprête à passer une de ses dernières nuits de calme avant les tempêtes précédant Noël.
Lundi 10 décembre 2001
Texte et Photo © Sylvie Lasserre
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